Я курила долго.
Потом бросила, сразу.
Муж курил так: одну
прикуривал от
другой. На кухне, когда он писал, стоял синий дым. Лоджию застеклили,
дым не
желал больше уходить, у нас был маленький сын, я нервничала, боялась за
малыша.
Когда муж понял, что я бросила, он задумчиво сказал:
– Ты бросила курить… Чего же ещё можно от
тебя ожидать?
(То есть если я бросила курить, от меня можно ожидать чего угодно.)
Такой философ…
Мы жили душа в душу. Много лет.
До той ночи, когда он поскользнулся на глянцевом журнале, отправившись тайком перекурить на кухню.
Не нашёл ногами тапки, но не стал зажигать свет, чтобы не разбудить меня. А тапки были рядом. Просто в темноте не увидел.
Проснулась я от грохота, тащила его, тянула, пыталась помочь встать, он тяжело дышал. Утром ему стало плохо, вызвали скорую. Была суббота.
Врач, зав отделением, появился на утреннем обходе в понедельник. Мы только что выходили с мужем гулять в коридор, он снова упал, увлек меня за собой, потом я вместе с медсестрой довела его до кровати.
– Так-так… – сказал
зав.
отделением, перелистав бумаги и задумчиво, но благожелательно глядя на
мужа. –
Что же вы не бросили курить лет 20 назад, профессор?
– Видите ли, – ответствовал муж,
распластанный на кровати,
своим низким, неподражаемо красивым, редким голосом, –
когда-то
я взвесил всё удовольствие, которое могу получить от курения, и тот
гипотетический вред, который оно может мне нанести, – и
решил
получать удовольствие.
– Понимаю вас, – сказал зав. отделением,
почему-то
окинув меня взглядом с головы до ног. Да-да, я странно
смотрелась в
больничных интерьерах. Намного
моложе
мужа. Длинные ноги в чёрных облегающих джинсах… В глазах зав. отделением
бились весёлые
искорки. Я привычно слегка кокетливо улыбнулась.
Он сел к мужу на
кровать, тоже улыбаясь.
Двое интеллигентных, близких по возрасту людей
продолжали вести
неспешную светскую
беседу, а я успокоилась и расслабилась: ну вот, сейчас поколют
витамины, как
обычно (раза два до этого муж
уже лежал
в больнице), подлечат, пропишут горку лекарств, поедем
домой…
Вчера вот, хорошо,
у метро новые тёплые
тапочки из натуральной овчины купила…
Поднявшись, зав. отделением шагнул за порог, поманив меня пальцем. Я
шагнула за
ним.
Он стоял, глядя на меня странным, непонятным выражением. Спокойным.
Таким же спокойным был его голос, когда он произнёс:
– Он умирает. Я посмотрел снимки – у него
нет лёгких.
Просто нет.
Лариса ЯРКИНА родилась в Нижнем Тагиле. Окончила Московский технологический институт легкой промышленности и Литературный институт им. А. М. Горького. Редактор, переводчик. Проза публиковалась в журналах «Вокруг света», «День и ночь», «Континент», «Культура и свобода», интернет-журнале «Топос». Живет в Москве.